في هذه القرية
| |
تُنسى أقحواناتُ المساء
| |
مرتجفةٌ خلف الأبواب.
| |
في هذه القرية التي تستيقظ
| |
لتشرب المطر
| |
إنكسرتْ في يدي زجاجةُ العالم.
| |
II
| |
هذه المياه
| |
تَفتحُ أقنيةَ الليل في الجسد.
| |
هذه المياه وهذه المراكب
| |
نقودُ عميانٍ
| |
نسوا أنفسَهم على أرصفة الضوء
| |
ونسوا
| |
أن يرفعوا شبكة العمر.
| |
III
| |
ستخرجون بقميصٍ صارخةٍ لتقابلوا اعتزالاتكم.
| |
في الليل أو في النهار
| |
ستخرجون
| |
وعلى حدةٍ يقابل كلُّ واحد اعتزالاتِه
| |
ينقّب طويلاً في مزارع الحقول
| |
ولا يجد كنز حياته
| |
في الليل أو في النهار
| |
ستثقب المحيطاتُ بدلاتِكم
| |
وتبحثون عبثًا عن إبرة الشمس.
| |
IV
| |
إعرفْ أنّك لن تجعل من الشمس حبيبةً
| |
وإنْ كنتَ في رداءٍ كثيرِ الثقوب
| |
وأنّك
| |
حين تَدلفُ فوق ساقية الروح ببطء
| |
ستكون الماءَ الضائع
| |
وحين ترصف أنفاسَك في الفضاء قضبانًا كثيرة الذكريات.
| |
أنت
| |
ولو كانت لك نجمةٌ صغيرة
| |
ولو فتحَ الليلُ أحيانًا حياتَهُ
| |
لأعواد ثقابك
| |
ستأخذ غيرَ الضوء طريقًا
| |
وتطلُّ في وقت غير مناسب على نافذة العالم.
| |
V
| |
فراشةُ الحُبّ تطير بعيدًا
| |
وعطلةٌ قصيرة على كفّها
| |
لكنَّ يدي أضاعت مفاتيحَها.
| |
أتدلَّى
| |
فوق سور الأسماء
| |
وغيمةٌ تشبه اليد
| |
ترفع لي قميصَ الشتاء.
| |
VI
| |
بعيدًا عن السقوف الحميمة
| |
جميعُ الأمطار لا تغسل مظلاتنا
| |
والنهاراتُ الناسية مظلَّتَها في يد الليل
| |
تقذف بنفسها من مطلقِ نافذة
| |
لتستخرج خاتمَ نومها.
| |
VII
| |
من كلِّ محطةٍ في الأرض
| |
العرباتُ مقبلة
| |
كأسماء واضحة في ملفّات التعاسة،
| |
والنهار
| |
سوق المرايا
| |
جدرانٌ مزهرة أكثر ممّا ينبغي
| |
والعيونُ غيوم
| |
سقطتْ.
| |
VIII
| |
في يدكَ تنمو شرايينُ الذهول
| |
وتغترب
| |
يدكَ التي تلوّح للمارّة
| |
كالرسائل.
| |
IX
| |
مع أنّ وعاءَ الصمتِ هو الوحيدُ يلمعُ بيننا
| |
أعرفكَ أيّها العالم
| |
أيّها العجوز القميء في صحن ذاكرتي.
| |
وإنّي، إذ أتقدّمَ بخطى مبعثرة
| |
إلى أبواب مودّتك المقفلة،
| |
لا أكون ناسيًا أنّ المفاتيح
| |
التي نعثرُ عليها في أشواقنا
| |
هي المفاتيح الخطأ.
| |
أعرفُ أية مجارٍ من التأسف
| |
أيامُكَ
| |
مع أنّ كلّ شيء مضى الآن
| |
ولم يعد يتدلّى بيننا
| |
غيرُ عشبة الماضي الجافّة.
| |
X
| |
إنّها محاولةُ الدخول في عنق الحُبّ
| |
الذي يندلق خارج فمي
| |
أو التقاطُ نجمةٍ
| |
كساعةٍ مخرَّبة في صندوق الأمل
| |
ثم الوقوف
| |
والالتفاتُ نحو
| |
مزرعةٍ شحيحةِ البصر
| |
تعبر فيها الفصول
| |
بقليلٍ من التعاسة.
| |
XI
| |
بينما كنتَ تعبر أمكنةً واسعة
| |
كان ثمّةَ شيء يشبه الحُبّ
| |
يتذكّركَ
| |
أمّا الآن
| |
وقد قطعتَ شوارعَ غير مدثَّرة
| |
وودّعتَ أرصفةً كثيرة
| |
فالأمل
| |
الذي أراد التحدّثَ إليكَ عند كلّ خطوة
| |
يكفّ عن النداء.
| |
أنتَ
| |
يا من حسبَ أنَّه عبرَ كلّ الاشياء
| |
جلستَ وقتًا أطول
| |
في مقهى الماضي.
| |
XII
| |
ينبغي الإعترافُ بأنّ الأيّام
| |
ترسو كضفادع ميّتةٍ
| |
وتجعلُ الإبتساماتِ موجعةً
| |
أمام البحيرات،
| |
وأنّ المحبّة
| |
ملحٌ أزرق
| |
ملحٌ يسقطُ الآن وحيدًا
| |
وأزرق.
| |
XIII
| |
إذنْ
| |
رأيتُ نفسي
| |
كمعطفٍ مثقلٍ بأوحال النهار
| |
أقفُ أمام صبّاغ المساء
| |
المقفل.
 |
الرئيسية »
وديع سعادة
» ليس للمساء إخوة - 1 | وديع سعادة
ليس للمساء إخوة - 1 | وديع سعادة
Written By Unknown on الاثنين، 2 فبراير 2015 | 4:05 م
0 التعليقات